Por que me sinto sujo depois do sexo?

A sensação que o banho não tira

Existe um banho que não é sobre limpeza.

O sexo acabou faz pouco. Foi bom, ele acha. O outro dormiu rápido, ou foi embora logo. Ele não. Está debaixo do chuveiro às duas da manhã, e não sabe direito o que veio tirar dali. A água quente cai, o sabão escorre, e mesmo assim fica. No peito, na pele dos braços, num lugar que ele não consegue apontar com o dedo. Suja. Ou só errada.

Ele sabe que não tem nada para sair. Mas fica mais um pouco mesmo assim.

Se você reconhece essa vontade de se livrar de uma coisa que não dá pra nomear, fica aqui. Você não vai precisar nomear nada, nem chegar a conclusão nenhuma.

A tristeza que vem sem nome

Tem um vazio que aparece depois do sexo e que pouca gente conversa em voz alta.

Não é o cansaço bom que vem depois de um orgasmo, aquele que pesa o corpo e dá sono. É outro. Mais frio. Às vezes chega como uma tristeza sem motivo visível, e o homem fica sem entender por que está com vontade de chorar, com raiva, ou achando que fez algo errado, depois de uma coisa que era pra ser boa. Às vezes nem chega a ser tristeza. É só uma vontade súbita de banho. De ficar sozinho. De que o outro vá embora, ou de ir embora você mesmo.

Não tem palavra pronta. Tem só o desconforto, e a vontade de levantar.

Isso não é arrependimento comum. Você não está triste por ter feito sexo. Você está estranho de um jeito que não cabe direito na palavra “arrependimento”.

E antes que a cabeça comece a montar acusação, vale logo dizer: essa sensação não é prova de que o sexo foi errado ou ruim, e nem de que tem alguma coisa errada com você.

A camada invisível

Ele sente uma camada fina que parece ter grudado no corpo depois do sexo. Toma banho, esfrega, e ela não sai. Não sai porque não está em cima da pele. Está por baixo. A água passa por fora de uma coisa que mora por dentro.

Essa camada não é sujeira. É memória.

O corpo guarda o que viveu não só na cabeça, em forma de lembrança organizada, com começo, meio e fim. Ele guarda também na pele, nos músculos, no jeito de respirar, num lugar que fica fora do alcance das palavras. Quem reuniu décadas disso num livro foi o psiquiatra Bessel van der Kolk, e o título já entrega o resumo: o corpo guarda as marcas.

Um toque numa certa região. Um cheiro. Uma posição. O peso de outro corpo em cima do seu. Até o estado de entrega que vem depois do sexo, quando a guarda baixa e o corpo afrouxa. Qualquer uma dessas coisas pode puxar uma memória que não chega como pensamento. Chega como sensação. O sistema nervoso reativa um estado antigo sem mandar recado para a cabeça. Isso tem nome, memória somática, e quer dizer só isto: o corpo lembrando pela pele, não pela mente.

Por isso o sabão não resolve. Não tem nada ali para ser lavado.

Por que dá vontade de lavar

Mesmo assim, a vontade de lavar é forte. Quase ninguém entende de onde vem.

Quando o corpo carrega a sensação de estar sujo por dentro, ele acende um pedido concreto de limpar por fora. É como se a água pudesse alcançar uma coisa que a água nunca alcança. Pesquisadores que estudaram esse fenômeno notaram que a sensação de contaminação, mesmo quando não tem nada físico envolvido, dispara a vontade real de esfregar a pele, lavar as mãos, ficar mais tempo no chuveiro. O corpo tenta resolver pelo lado de fora um incômodo que está do lado de dentro.

Não funciona, e isso não é falha sua. É só o endereço errado. O banho mira na pele, e o que pede atenção está mais fundo.

Quando o prazer e a invasão chegaram juntos

Aqui precisa entrar uma coisa com cuidado, porque ela muda a leitura inteira.

Para alguns corpos, em algum momento lá atrás, o prazer físico e a sensação de invasão chegaram colados. Vieram na mesma experiência, no mesmo instante, antes que existisse linguagem para separar um do outro. E o sistema nervoso não arquivou em duas pastas diferentes. Guardou tudo no mesmo lugar.

O corpo humano é assim. Ele responde a estímulo físico mesmo quando a pessoa não escolheu estar ali, mesmo quando alguma parte dela diz o contrário. A excitação é mecânica, antiga, instintiva. Não é prova de desejo, e muito menos de consentimento. Vale repetir isso, porque é o argumento mais cruel que a cabeça costuma virar contra você: o corpo ter respondido não acusa você de nada.

Então acontece o seguinte, anos depois. No sexo de hoje, escolhido, desejado, com alguém de quem você gosta, a parte sensorial do prazer chega. E de carona, sem ser convidada, vem a parte sensorial da invasão. O corpo não está separando o agora do antes. Está repassando um arquivo em que as duas coisas vieram juntas.

O “sujo” que sobe depois não é um julgamento moral sobre o que você fez na cama. É o corpo confundindo o presente com uma coisa muito mais velha. A vergonha que vem com isso é biológica, não moral.

Sobre o corpo reagir por conta própria mesmo quando a mente não pediu, e sobre a culpa que isso gera, tem um texto que vai mais fundo nessa parte da biologia: a culpa biológica, por que o corpo reage mesmo quando a mente grita não.

O sujo é um aviso, não uma identidade

Repare no que essa sensação está fazendo.

Ela não está dizendo quem você é. Está apontando para alguma coisa. É um recado do corpo, não um veredito sobre o seu caráter.

O sujo não é o que você é. É o que o seu corpo está lembrando.

E se vier de algo mais antigo?

Para alguns homens, a primeira vez que o corpo conheceu o sexo não foi uma escolha. Foi cedo demais. Foi com alguém que tinha um poder, uma idade ou um lugar que o menino, ou o adolescente, não tinha como equilibrar. Não veio com desejo. Veio com confusão, com medo, ou com aquela mistura esquisita de uma sensação boa no corpo e um errado por dentro, ao mesmo tempo, sem que desse para entender.

Quem ouviu centenas de homens nessa situação, e escreveu uma das principais referências sobre isso, foi Mike Lew, no livro Victims No Longer (Vítimas Nunca Mais). Uma das coisas que ele mostra é que essa primeira experiência imposta não fica no passado como uma data no calendário. Fica no corpo como uma espécie de molde.

E aí, anos depois, todo sexo passa primeiro por esse molde antes de chegar inteiro no presente. O mal-estar da manhã seguinte deixa de ser frescura, ou falta de homem, ou qualquer uma das coisas que você já se chamou. Vira um aviso. Tem algo antigo ali, ainda pedindo um pouco de atenção.

Não é regra. Nem todo homem que se sente assim depois do sexo viveu isso. Mas para alguns é por aí.

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Onde isso começa a mudar

Tem homens que descobrem, em algum ponto, que dá para fazer diferente do banho.

Não é segurar a sensação à força. Não é entender tudo de uma vez. É só que, em vez de correr para esfregar a pele, dá para ficar um minuto com aquilo. Notar onde mora. Se aperta o peito. Se sobe pela garganta. Se pesa na boca do estômago. Não para resolver, não para interpretar. Só para ver uma coisa que a pressa do chuveiro nunca deixou ver: que a sensação tem começo, meio e fim. Ela vem, fica um pouco, e vai.

Quando você fica esse minuto, uma coisa pequena acontece. Você percebe que aquilo é uma visita. Chegou de um tempo antigo, bateu na porta, e vai embora de novo. Não é a sua casa. Não é quem você é.

O banho volta a ser só um banho.

E a camada que parecia grudada vai, devagar, deixando de precisar ser lavada.

Sobre o que o corpo guarda de um tempo em que não havia palavras, e sobre o trabalho de ir devolvendo a um corpo adulto a possibilidade de estar inteiro no prazer sem que o passado entre junto. É sobre isso que falo no livro E se for trauma?. É também o que acompanho, em atendimento de terapia online, com homens que passaram anos tomando um banho que nunca limpava.

Se em algum momento quiser conversar, estou aqui.